Il y va de ce corps que l'on croit si long
La nuit des jours passant.
A cet arbre si pluriel de manches
Si singulier pourtant
Il riait une rose
Ou rien enfin qu'une chose
Que murmurait un tronc:
'La ville devait finir sa phrase
Quand y plongea le vent...
Il gratta son âme
Elle le prit plongeant!'
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La nuit à mille glaçons
Il y va de ce corps que l'on croit si long
La nuit des jours passant.
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